Las ruinas de Bahía Blanca

La balsa

2012-01-16T18:05:00.009-03:00

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No, en Ferrowhite no estamos acumulando reservas de agua alertados por algún pronóstico de guerra mundial inminente. Tampoco es que nos dio mucha sed y decidimos saciarla de una vez por todas. Bueno, en realidad el agua del dispenser sí se acabó, pero los recipientes plásticos de la foto, todos vacíos, no vienen a solucionar ese pequeño inconveniente. Están acá para otra cosa. Y desde ya, les vamos anticipando, son tan caros a esta institución como un reloj de roble o una campana de bronce. Porque en este museo los objetos valen en tanto materializan vínculos, en tanto son punto de partida y de llegada de esa relación social fundamental que es el trabajo. Razón por la cual, digamos de paso, a pesar de sus normas de inventario y de su depósito con deshumidificadores, tal vez este museo no tenga una "colección", si con este término se alude a un orden autosuficiente, en el que las cosas se relacionan con las cosas, al margen de los acontecimientos pasados y presentes.

¿Y entonces con los bidones qué? Con los bidones vamos a flotar. Ese es nuestro sueño para una de estas noches de verano. A flotar mi amor, cantando como se nos canta, vamos a flotar mi amor... aunque tampoco crean que tan lejos. Flotar por acá nomás. Como ellos en esta foto.

Ahí está Atilio Miglianelli, más joven de lo que lo conocimos, tan pensativo como se lo veía a veces, y están sus compañeros del equipo de buceo de la usina General San Martín, posando para la posteridad sobre una balsa hecha con palets de madera y tambores de aceite, justo acá a la vuelta, en proximidades de lo que para nosotros es La Rambla de Arrieta pero para ellos era "la marea del castillo". La foto la trajo Angel Caputo, una mañana invierno, y desde aquel día la idea fue madurando en la acalorada cabeza de nuestro compañero Guillermo Beluzo. ¿Cómo sería esa balsa hoy? Se preguntaba Guillermo mientras calzaba la boca del termo en el pico del dispenser.

Hasta que una mañana de verano, junto con el primer mate, apareció este dibujo suyo.

Y ahí todos nos preguntamos ¿Pero entonces bidones por qué? Nuestras respuestas solo pueden asumir la forma de un dialogo solemne:

- Porque el cilindro constituye un elemento formal dominante en el paisaje que nos rodea. Vean, si no, las plantas de silos de Toepfer, Bunge, Dreyfus, Cargill.

- Porque tanto el suministro y la calidad del agua potable que portan -liquido que, por cierto, representa un insumo crítico en la producción local del plástico a partir del que están hechos-, como el destino de las aguas de la ría que estos envases van a surcar, se encuentran en el centro álgido de las preocupaciones públicas bahienses.

- Porque el problema del agua ya existía, aunque en otros términos, hace más de un siglo, teniendo en cuenta este informe del año 1897, en el que el Ingeniero Julio B. Figueroa reporta la frecuente contaminación de las aguas de pozo, así como lamenta que las perforaciones realizadas por el Ferrocarril Sud, siendo más apropiadas, tuvieran “por fin principal la alimentación de las máquinas locomotoras”.

- Porque aquellos que planeamos llevarnos a la playa los libros de Laclau, no podemos dejar de ver en tantos bidones el juego indecidible entre “significantes vacíos” y “significantes flotantes” en el que consiste la política.

- Porque no tenemos un mango, y los envases pinchados te los regalan.

Como se ve, el recipiente es puro contenido.

Puede por supuesto que este proyecto naufrague. Tratándose de una balsa ¿No sería lo más natural del mundo? Entre tanto, con su color casi transparente, menos parecida -esperamos- a La Balsa de la Medusa que a las aguavivas de Monte Hermoso, nuestra embarcación empieza a tomar forma. Allá vamos.

Historia del instante

2011-12-31T22:08:00.002-03:00

Un video para el último segundo del año que termina (o para el primero del que empieza).

¡Rock in Ría!

2011-11-30T11:15:00.003-03:00

Justo ahí, entre el muelle de los elevadores de chapa levantados por el Ferrocarril Sud en 1908 y 1909, y el muelle que hoy mismo construye detrás del castillo la trasnacional cerealera Toepfer, sentados con su guitarra entre un extremo y el otro de un siglo entero de historia, Gabriel y Leo Vecchietti ensayan “La Reina del mar”, el tema dedicado a Celestina Gomez que con su banda Polaroid esperan estrenar el próximo sábado 3 de diciembre durante La Noche de los Museos. Ya llega Rock in Ría: “Todos por el castillo”.

Los tipos que merecen el cielo no creen en el...

2011-11-29T13:50:00.003-03:00

...en fin, puede que muchos sí, pero seguramente no este. Ayer murió Osvaldo Ceci, ferroviario, militante político, vecino de Ingeniero White, amigo fundamental.

La tarde del domingo 28 de octubre de 2007, día de elecciones presidenciales, nos cruzamos con el Colorado en el camino entre White y Bahía. El candidato a senador provincial iba montado en su bicicleta.

Soplando en el viento

2011-11-13T13:30:00.004-03:00

Trailer from pablo marks on Vimeo.

Límite y misterio

2011-10-30T07:00:00.003-03:00

Y mañana lunes...

Cine para los oídos

2011-10-27T23:34:00.003-03:00

El próximo sábado, en el Centro Nacional de Música, Raúl Minsburg estrena "La Memoria del Tiempo", algo así como su biografía sonora, aunque él no lo defina así, y un poco también la de su mamá, Mary. Por mi parte, ahí voy a estar, mezclando películas ajenas en la música (y en la vida) de mi amigo.

Color local

2011-10-17T22:05:00.000-03:00

Caído del catre

2011-10-15T16:49:00.000-03:00

Ya termina, y recién me doy cuenta. También estamos acá.

Mis días en el caleidoscopio

2011-10-13T20:13:00.004-03:00

Imágenes de "Microscope for São Paulo" y "Your shared planet" dos de las obras presentadas por Olafur Eliasson en la Pinacoteca do Estado de la ciudad de San Pablo, en el marco del 17º Festival Internacional de Arte Contemporãnea Videobrasil. Las fotos son de Lara Arellano (nuestra cámara se quedó en casa, siempre cerca de Nina).

Aprovechá gaviota!

2011-09-29T10:56:00.001-03:00

Con la llegada de la primavera, en Ferrowhite lanzamos, o alza vuelo, nuestra gaviota plastiquera. Una bolsa de tela con alas, patas y pico para alimentar con todas las bolsitas de polietileno que andan dando vueltas por ahí. No, no es el único animal que come plástico, pero sí el único al que le gusta.

Confeccionada por Silvia Gattari, Malena Corte y Guillermo Beluzo, junto a las vecinas costureras Ida Muhamed y Titi Trujillo de los barrios 26 de septiembre y Bulevar, esta gaviota se suma a la serie de útiles que el museo produce propiciando el cruce entre vida cotidiana, historia y coyuntura. La primera suelta será el sábado 1, a las 19:30 hs., en el marco de la muestra fotográfica "Secretos del Cangrejal" en la Alianza Francesa de Bahía Blanca (Fitz Roy 49).

Pepe pepepe pé

2011-09-27T18:20:00.000-03:00

Arranca Videobrasil y como el caracol, con la habitación a cuestas, nos vamos para allá.

El gran truco

2011-09-14T00:52:00.006-03:00

La pregunta es cómo el establecimiento industrial más grande de la ciudad, el que ocupaba más superficie y trabajadores, llega a desaparecer de la vista todos.

Los Talleres Bahía Blanca Noroeste funcionaron durante más de cien años. Allí llegaron a trabajar alrededor de 1200 obreros en la reparación de cientos de locomotoras de vapor y de todo tipo de vagones de carga, de las chatas a las tolvas graneras, de los vagones fruteros al vagón "todo puertas" para cargas paletizadas. Cómo una pieza clave de la infraestructura logística de la economía regional, cómo esas 18 hectáreas con sus edificios monumentales se convierten, a tan solo seis cuadras del centro, a tan solo 15 años de su definitivo cierre, en un agujero negro, tierra baldía, asunto de nadie, es cosa que inquieta.

¿No estaremos ante un sensacional acto de prestidigitación? Aunque acá convendría notar que allí donde el ilusionismo pedestre basa su eficacia en la subrepticia rapidez de sus movimientos, la transformación que llevó a estos talleres a su estado actual se desplegó, por el contrario, ante los ojos de todos lenta, tan lentamente, que la magia tardó años, décadas incluso, en completar su efecto.

Es cierto, Menem lo hizo, pero sin restarle una pizca de responsabilidad, es importante advertir que no lo hizo solo. Que no fue el único, ni el primero, ni tampoco, lamentamos decir, el último. Así que en vano nos esforzaremos por descubrir el truco bajo la manga del turco en las fotos que lo retratan firmando la ley 23696 de Reforma del Estado, o el decreto 1039/95 con el que liquida Ferrocarriles Argentinos.

Quizás la desaparición de los Talleres Bahía Blanca no respondió a un único golpe de gracia, sino que tuvo, como previa condición de posibilidad, un proceso de deterioro paulatino y minucioso. Tal vez, como muchos ferroviarios sugieren, haya que rastrear las causas de su destrucción mucho antes de 1992, y no en la palabra de los gobernantes, sino en la letra chica de sus disposiciones de gobierno, en los vaivenes políticos a través de los que el manejo del Estado y de la empresa de trenes nacional responde en forma más o menos directa a los intereses económicos en pugna. Medidas concretas que, muchas veces en contradicción con la retórica “industrialista” de sus fundamentos, estuvieron orientadas, desde los años 60, a favorecer en la práctica el desabastecimiento de los talleres ferroviarios estatales, el crecimiento de los talleres privados y el desarrollo del transporte por camión. Habrá que buscarlos también, eso al menos intentamos, en la voz de quienes denunciaron estas políticas, voces de las que muchas veces no queda otro registro que el que conservó la propia policía destinada a sofocar su resistencia.

Pero el gran acto de prestidigitación requiere, al menos, de otro movimiento complementario y simultáneo. Habrá que tener en cuenta, además, el efecto de los discursos acerca de la incurable ineficiencia de los ferrocarriles administrados por el Estado, de la que no solo el periodismo, sino también el criterio de académicos y especialistas parece hacerse eco, cuando le atribuyen a estos talleres una historia de lineal decadencia. El argumento invisibilizador se basa, en este punto, en la presunción de que después del '48, cuando se fueron los ingleses, todo se vino abajo y que la destrucción actual, en realidad, tiene su origen en aquel momento. Sin embargo, los testimonios recabados, el rastreo de planos y fotos revela que fue justamente después de la nacionalización que se realizaron importantes obras de ampliación.

Al final del truco, lo que parece haberse esfumado no es solo una parte significativa de nuestro patrimonio como sociedad, sino también nuestra propia conciencia de lo sucedido. ¿Esto de verdad pasó? ¿De verdad existían acá vagones y pares montados y tornos para arreglarlos y pibes como el pibe que hasta no hace tanto era Claudio Fabbi y viejos como el viejo Romagnoli dispuestos a enseñar cada una de las mañas de su oficio?

Raro resulta ahora leer que el lugar que aún hoy ocupan los talleres va a ser “urbanizado”, como si en ellos no hubiera transcurrido parte fundamental de la historia de nuestra ciudad. Por eso es deseable que la esperada, sin duda necesaria reutilización de ese sector suponga, a la vez, el desafío de rehabilitar su pasado y no una mera excusa para su borramiento definitivo. Quien sabe si alcanza, en este caso, con la habitual advertencia de que olvidar la historia conduce a repetirla. Porque incluso para calcar una historia sería preciso conocerla. Tal vez, quien decide ignorar de plano su pasado, se expone a que las cosas siempre puedan ir peor.

[subido esta mañana a museo taller]

2011-09-01T18:03:00.000-03:00

[...]

La cumbia del control

2011-08-18T17:57:00.000-03:00

http://www.goear.com/listen/bd30604/cumbia-del-polo-

Riesgo ciudad

2011-08-11T13:43:00.001-03:00

"La historia del reparto de los riesgos muestra que éstos siguen, al igual que las riquezas, el esquema de clases, pero al revés: las riquezas se acumulan arriba, los riesgos abajo." (...)

Back to back

2011-08-04T20:37:00.000-03:00

Yira, yira

2011-07-31T23:18:00.001-03:00

Y el pivot filma así:

Pivot

2011-07-31T23:03:00.006-03:00

Este es el motor de una bola de espejos adaptado por Guillermo Beluzo para hacer girar el cabezal de mi viejo trípode Manfrotto. A este dispositivo lo llamamos "pivot" y con él vamos a filmar, justicia poética, a un montón de bailarines intentando inventar una coreografía en el mismo acto de bailar. ¡Intriga!

[Miguelito Nieve]

Cha, Cha, Cha, Chaaaaan (bis)

2011-07-17T11:38:00.000-03:00

Hoy, señores. ¡Hoy!

Cha, Cha, Cha, Chaaaaan

2011-07-15T17:57:00.002-03:00

Este domingo, a las 16 hs., la Orquesta Escuela de Ingeniero White toca en el reabierto cine Plaza.

Trazos

2011-07-09T22:21:00.000-03:00

Dando una mano en esto.

Deshielo

2011-06-30T19:08:00.001-03:00

El martes 28 de junio comenzaron en Bahía Blanca los juicios por crímenes de lesa humanidad cometidos en jurisdicción del V Cuerpo de Ejército durante la última dictadura militar.

Allá por junio de 2007, en Ferrowhite realizamos esta acción por las calles del puerto.

En la avenida Dasso, en Plunkett o Cárrega, saliendo de paredes o ventanas, es posible ver la figura del Eternauta. Viajero del tiempo, el personaje creado hace 50 años por Héctor Germán Oesterheld y Francisco Solano López, aparece por Ingeniero White. Llega para escuchar historias que aún hoy parece difícil contar en público, y deja esta pregunta en los muros:

¿Dónde están María Angélica Ferrari, Héctor Sampini, Aldo Pironi, Rubén Santucho y Catalina Ginder, vecinos de Ingeniero White detenidos y desaparecidos durante los años del Proceso?

Canto de aves pampeanas (1)

2011-06-24T22:04:00.004-03:00

Aquel lejano 2006.

Quién dijo que las mejores ideas son las que funcionan

2011-06-17T22:18:00.000-03:00

La copia infiel

2011-06-14T19:39:00.004-03:00

Este sábado algunos videos que aparecieron por primera vez en este blog, y otros que todavía no se vieron, se suman a una nueva sesión de La Copia Infiel: "un proyecto que comenzó en el 2010, como una práctica que investiga la visibilidad, el acceso y la circulación de obras de video contemporáneo".

lacopiainfiel@yahoo.com.ar

El oscuro vientre de una ballena blanca

2011-05-31T18:03:00.000-03:00

En serio, basta

2011-05-27T17:24:00.000-03:00

Italia esquina Donado, hace 5 minutos.

A siete millones de milímetros de acá

2011-05-22T16:10:00.005-03:00

Hace algún tiempo Raúl Minsburg me propuso acompañar con imágenes una obra musical suya. Así que, mil dudas mediante, en eso estoy. Entre tanto, dejo esto por acá.

Siete kilómetros separan el centro de Bahía Blanca de su puerto, Ingeniero White. Siete millones de milímetros, si utilizamos para expresar esa distancia, la unidad medida con la que han sido identificados a lo largo de la historia los distintos formatos de película cinematográfica.

“A siete kilómetros de acá” es un intento por conectar algunos films domésticos de los años 70 y 80 con sonidos grabados en el puerto de Ingeniero White durante el verano de 2007. Película muda en super 8, por un lado. Captura digital del ruido de quemadores petroquímicos y tolvas cerealeras -pero también de bicicletas y trapos rejilla-, por el otro. Entre ambos, la implacable transformación de un lugar y el intento tenaz de quienes viven en él por volverlo habitable cada día.

Música: Ricardo de Armas
Texto [para leer "en vivo", acá se lo pierden]: Marcelo Díaz

El mar en la piecita

2011-05-11T16:27:00.006-03:00

Video al cubo

2011-05-06T18:16:00.000-03:00

Este fin de semana voy andar colado en la tercera de edición de Fase, encuentro de arte y tecnología. Vayan.

Llueve!

2011-04-30T12:33:00.000-03:00

Beruti al 100, a la vuelta de este otro.

Teatro bonsai

2011-04-27T19:00:00.011-03:00

Si le vas a pedir a alguien que te cuente su vida, más vale haber experimentado antes qué se siente contar la propia delante de extraños. El sábado 16 fue el segundo encuentro de Costumbres Argentinas. Durante siete horas, trabajamos alrededor de objetos y anécdotas que los participantes del proyecto se las arreglaron para convertir, al final, en pequeñas escenas de presentación personal, teatritos del yo a través de los que, cosa curiosa, ese conjunto de historias que creemos ser, de manera inevitable, cambia.

"Ophelia, joya intacta ante el desastre"

2011-04-14T16:43:00.000-03:00

Trasnacional & popular

2011-04-06T17:30:00.002-03:00

O'Higgins y Beruti, febrero de 2011.

Noche Blanca

2011-03-26T17:36:00.005-03:00

En un rato arranca la Noche en Vela, versión porteña de la parisina Nuit Blanche, y perdido en ese mar de actividad ("Zoo digital", circuito centro, Avenida de Mayo) está este video de "La habitación infinita".

Bancá estos

2011-03-19T11:59:00.000-03:00

Afichito cachivache para los amigos poetas.

Las patas en la ría

2011-03-11T19:38:00.000-03:00

Vamos

2011-03-06T15:55:00.025-03:00

Chau, me voy, llego tarde al museo. Una cosa nada más, antes de salir, sobre algo que se escuchó o leyó por ahí. La Rambla de Arrieta no opone la “cultura” a la “producción”, o el “pasado” al “presente”. Supone, por el contrario, una gran oportunidad para examinar, con la malla puesta, el sentido atribuido a estas palabras por quienes pretenden enfrentarlas de ese modo.

Nada que ver con estar en contra de la “producción”. Ferrowhite se define como un museo que además de exhibir objetos los produce. Y no de cualquier manera. Ferrowhite produce implicando en esa producción a algunos trabajadores de esta ciudad. No a masas concientizadas. No a una clase “para sí”. Personas, apenas. Laburantes que llevan adelante en el museo actividades que derivan pero al mismo tiempo están más allá, o más acá, tanto de las habilidades pulidas a lo largo de su vida laboral, como de las rutinas que la industria de la cultura (o sea, del consumo) programa para sus ratos libres. Quienes de una u otra forma participamos de este museo, tanto los que cobramos un mango por esto como los que no, no buscamos negar la “producción”. En qué cabeza cabe. Simplemente nos valemos de nuestro quehacer para preguntar, a la luz de la historia de este, nuestro lugar en el mundo, de qué “producción” nos hablan, y cómo se reparten los beneficios y los perjuicios engendrados por ella.

Quienes levantan un muro entre la “industria” y la “cultura” para ubicarse, importa menos si a uno u otro lado, a resguardo de estas preguntas un tanto incómodas, quizás olvidan o esperan que olvidemos el ingente esfuerzo de producción simbólica que requiere volver aceptable el modelo productivo día a día impuesto en la zona. Cómo tornar legítimo, aceptado por una mayoría, el reparto desigual de las oportunidades y los riesgos derivados de la actividad del complejo agropetroquímico radicado en este puerto, cómo concentrar las ganancias y al mismo tiempo socializar las pérdidas de manera que parezca exactamente lo contrario, es la pregunta cuya respuesta vale en Bahía mucho más que un millón.

A su elaboración no solo concurre la astucia de los gerentes de relaciones públicas de las compañías. Fabricar tal consenso es una tarea política que involucra a las industrias en un vasto proceso de ingeniería social cuyos eslabones -agencias de publicidad, medios de comunicación, programas de RSE, institutos de investigación científica, asociaciones profesionales, ONGs, bienintencionados fomentistas…-, lejos estamos de conocer bien. Una trama intricada de la que, lamentamos decepcionar a alguno con esto, tampoco este museo estatal puede reclamarse al margen, en la medida en que es la definición del propio rol del Estado la que se encuentra en juego en todo este asunto.

Por eso, nos encanta la idea compensatoria de ese “paseo del humedal” tan lejos de White, pero tenemos la obligación de avisarles, antes de partir, que la Rambla de Arrieta no es eso. En la idea de esta rambla no se protege solo el paisaje “natural”, tampoco exclusivamente el patrimonio arquitectónico, el horizonte marino, o la memoria de los que se bañaban en estas aguas. Se defiende la posibilidad de una construcción colectiva en la que naturaleza e historia, cultura y economía, lo repetimos, no pueden entenderse en abstracto, ni por separado.

Ahora, hecha la aclaración, como decía mi viejo cada vez que se calzaba su carterita de varón debajo de la axila, me rajo. No sé si saben, pero las cabezotas con las que vamos a desfilar en un rato están hechas con papel de diario. Vengan a verlas. Ojalá alguno se anime a bailar con ellas. Han adquirido su fisonomía un poco grotesca a partir de la superposición de decenas, centenares de páginas de prensa. Pliegos de edición reciente en los que se podía leer, por ejemplo: “Dreyfus ya mueve la economía local”, “Absa vuelve a pedir solidaridad” o “Sin ofertas para [construir] el puente entre White y el Boulevard”, pero también, porque así de enredada es la cosa, algún editorial en favor de concretar el “parque marítimo” que soñó Arrieta hace tanto; papeles unidos entre sí por litros engrudo, es decir, por una combinación precisa de agua y harina, dos materiales que están en el corazón álgido de esa realidad que estos mismos textos quisieran modelar. Pero ahora nos tenemos que ir. Corriendo. Porque si la factura de estas cabezotas amplifica, hasta la caricatura, la de nuestras propias cabezas, la ambición esta noche es que alguna que otra salte, la pase bomba y por fin, reviente.

La ría para todos

2011-03-02T14:03:00.000-03:00

Una playa top

2011-02-23T17:17:00.001-03:00

La Rambla de Arrieta es la Rambla de María Gabriela, la Rambla de Titi, Atilio, Ida, Dante, Jessica, Juan Carlos, Natalia, Gustavo, Sandra, Miguel...

Yo visité la Rambla de Arrieta (y casi me bañé)

2011-02-18T16:29:00.022-03:00

El pasado 8 de enero, La Nueva Provincia anunció la decisión del Consorcio de Gestión del Puerto de realizar un nuevo dragado del canal principal de la ría y de utilizar el material extraído del fondo del estuario para rellenar, entre otros sectores, la franja de marisma y cangrejal que rodea al castillo, es decir, ese lugar que en el museo comenzamos a llamar la Rambla de Arrieta, pero quienes viven en White conocían, desde mucho antes, como "la marea" o "la marea de la usina".

“El refulado –dice el diario- será empleado para construir una tercera posta de inflamables [en Puerto Galván] y para ganarle terreno al mar, con destino a nuevas industrias, en el sector de la antigua usina San Martín” ya que, continúa, “con ese material se tornarían utilizables allí, entre 15 y 20 hectáreas, las cuales se destinarán a futuros emprendimientos industriales”. No deja de ser curioso el lenguaje con el que se cuentan estas noticias. “Tornar utilizable” implica, en realidad, restringir los posibles usos del sector a un único uso que prioriza, una vez más, el interés privado por encima del público. “Ganarle terreno al mar” significa, en primer término, ganárselo a los vecinos.

La ribera del castillo es quizá la última zona urbanizada a través de la cual aún es posible un acceso franco a las aguas de este puerto. Un sitio privilegiado para aprehender la magnitud y complejidad de los procesos que en esas aguas a diario suceden. Un lugar para mirar el mar y todo lo que en el mar interactúa: agua y amoníaco, buques gaseros y canoas de pesca, soja y salicornia, dragas holandesas y cangrejos cavadores, aves migratorias y commodities, muelle y -no nos quitemos del cuadro- museo… un lugar que está ahora a punto de ser sepultado.

ARCHIVOS DE UN SUEÑO OBRERO

Hace algún tiempo encontramos este dibujo:

1934

La imagen muestra un gran balneario que en los años treinta el intendente socialista Agustín de Arrieta proyectó exactamente en esta zona del puerto. Fue a partir de esa suerte de postal de un futuro que no fue que empezamos a imaginar la Rambla de Arrieta. Bajo ese nombre el museo propone la recuperación comunitaria del frente marítimo de la usina para su conversión en un paseo popular, al mismo tiempo área de esparcimiento y mirador de un paisaje en el que flora, fauna, capital y trabajo no pueden entenderse por separado.

Arrieta no concretó su idea, pero un repaso a la documentación recopilada en nuestro archivo permite certificar la persistencia tenaz de aquel sueño. En 1943, se crea la Comisión Ejecutiva “Pro Construcción del Balneario regional”, integrada por asociaciones civiles y profesionales, clubes y sindicatos. En 1961, la Sociedad de Fomento de Ingeniero White impulsa desde su boletín la realización de un proyecto similar, que ese mismo año es presentado ante la legislatura de la Provincia de Buenos Aires por los senadores Baeza y Goyarzú. En 1968, los vecinos de Ingeniero White reiteran el pedido en una nota elevada al intendente el 31 de julio. Con variantes, las iniciativas se repiten. En 2001, la Universidad Tecnológica Nacional formula un proyecto de uso integrado del castillo y su frente marítimo. Hace apenas tres años, María Elena Súttora propone desde la Dirección de Planeamiento Urbano de la Municipalidad declarar el área Zona de Reserva de Interés Urbano. Tal como señalaba el texto presentado ante la Cámara de Senadores en el 61: “En la plataforma municipal de todos los partidos políticos figura, en cada elección, entre las obras públicas a realizar, la construcción de un balneario, que siempre queda postergado.”

Pero los balnearios que nunca se construyeron fueron materializados en la práctica por el ingenio de generaciones de whitenses y bahienses que llegaron hasta estas costas para inventar allí sus “paraísos de barro”. Porque si este lugar está lleno de laburantes, también lo está de expertos en pasarla bien. Toda una ciencia pagana del disfrute que en su estudio minucioso de las particularidades de cada sitio desafía los estereotipos zonzos del ocio y el consumo. El balneario de la usina fue por décadas una costumbre de los vecinos del Bulevar. Una creación cotidiana que incluía convertir el canal de salida del agua utilizada para refrigerar la central térmica, en una enorme pileta climatizada. Pregúntenle a Lili Torres, a Ida Moamé, a María Gabriela Fernández, a Juan Carlos Alesoni. No les van a contar de los remotos años treinta, sino del sol que tomaban acá, de los sándwiches de mortadela que comían, de los chapuzones que se daban hasta bien entrados los años setenta, momento en que empezó a construirse la central Piedra Buena. Escucharlos no es un acto de nostalgia, es asumir que la misma historia que nos ayuda a comprender por qué White ha llegado a ser como es, nos permite imaginar que las cosas fueron y por tanto pueden ser de otra manera.

PLAYA Y PUEBLO

La Rambla de Arrieta se propone como un espacio de colaboración entre alumnos de escuelas, vecinos y ex trabajadores que permita diseñar colectivamente un paseo con vista a la ría. La idea es afianzar el puente entre la imaginación de los chicos, la memoria de los más grandes y el "saber hacer" de los trabajadores ferroviarios y portuarios que se acercan al museo. Se trata, en principio, de responder a preguntas simples: ¿Cómo sería ese paseo? ¿Qué usos tendría? ¿Y qué aspecto? Preguntas que no podemos contestar sin tener en cuenta otras: ¿Qué se hacía en este lugar antes de que silos y chimeneas lo ocuparan casi por completo? ¿Cómo se vivirá en este puerto dentro de 10, 20, 100 años? Interrogantes que apuntan a implicar pasado y futuro como puntos de apoyo para una intervención sobre la realidad presente.

La iniciativa recibió en 2008 una mención en el concurso internacional “Somos Patrimonio” organizado por el “Convenio Andrés Bello”, pero más importante que los reconocimientos honoríficos, es lo que ha sido posible hacer hasta acá, como siempre, con lo que se tiene a mano. Bailamos acá. Trajimos mesas y sillas. Pollo y cerveza. Llenamos con humo de chorizo la noche del puerto trasnacional. En pleno “conflicto del campo” imprimimos un cartel que dice: Estamos con el mar. Lo ven desde el puente. También fabricamos postales falsas, bolsos de playa y posavasos, souvenires de lucha del Subcomandante Reynaldo. En este lugar, las chicas y chicos del taller de la tarde armaron su propia “cortina forestal”, una que en lugar de tapar, le pone marco el paisaje: flores fabricadas con todas las botellas de pvc que andan tiradas por este puerto, camalotes plásticos tan indiferentes a la sospechosa calidad del agua del estuario, como capaces de aguantar mil años de sequía. Cada tanto en este sitio montamos un escenario, invitamos bandas amigas, y cuando eso sucede, no podemos parar de cranear el megaevento por el que seremos recordados para siempre: “ROCK IN RÍA”. Un día, a nuestro compañero municipal Rodolfo Díaz se le ocurrió empezar a fotografiar cada una de las especies de pájaros que viven en este humedal. Animalitos con nombres alados como “brasita de fuego” o “picabuey”. Aves migratorias como el chorlito o el pato capuchino que llegan desde otros cielos para anidar a la sombra de las pirámides de Toepfer, Bunge o Cargill, esas dinastías del agronegocio que también alguna vez llegaron desde lejos y ahora despachan buques repletos, grandes como ciudades, pero solitarios como pueblos fantasmas.

Mucho se hizo, casi siempre con la conciencia intranquila por todo lo que falta y a veces no está tan a la mano conseguir. Así que ahí va nuestro llamado a la solidaridad: si a alguien le sobran 50.500 pesos o en su defecto 117 metros de alambre olímpico con doble montante de hierro en ángulo galvanizado de 1 ½” x 3/16”, nos avisa.

PALAS TOPADORAS VS. PINZAS DE CANGREJO

¿Sombrillas frente a silos y chimeneas? ¿Avistaje de aves entre nubes de granza? ¿Olor a asado llegando hasta la cubierta de un bull carrier?, en fin, ¿Una rambla justo acá? Sí, porque lo que esa rambla cuestiona es justamente aquella concepción que divide al saber en áreas rígidas de competencia, y a nuestra experiencia de la ciudad en zonas de confinamiento. Una idea de las cosas que tiene por correlato material inmediato el progresivo parcelamiento de Bahía Blanca en sectores definidos por una única función divorciada de su contexto: acá una reserva natural en la que hacemos de cuenta que esas industrias que están en frente no existen, allá museos en donde si se habla de los trabajadores y sus reivindicaciones, mejor pensar que se trata del pasado. Acá una costa cercada con alambre de púa y en el extremo opuesto, los ambientes climatizados del hipermercado, el shopping o el “mall” donde los que pueden, o sea, los que tienen, corren a encerrarse los días de calor.

Lo que nos preguntamos desde esta rambla, cómodamente sentados en reposeras que trajimos de casa, mientras el sol se va y saludamos a lo lejos a los guardias de Toepfer, gente que a esta altura ya nos conoce, y vemos asomar en el horizonte la proa roja del Excelerate llegando otra vez hasta nosotros con su carga de gas tropical, es si tal concepción de la ciudad, más allá de las supuestas virtudes funcionales, colabora en atenuar las ostensibles divisiones sociales que existen entre sus habitantes o si, por el contrario, las genera.

Porque lo que las nuevas obras de dragado “profundizan” no es solo el canal principal de la ría, también la separación entre un puerto y un pueblo que, habiendo crecido juntos, hoy apenas parecen compartir el nombre. Lo que con ellas se busca “ensanchar” a cualquier costo, es el margen de ganancia de enclaves cuya prosperidad, dado el carácter altamente automatizado de su actividad, lejos está de suponer –en serio, muchachos, no importa cuántas pymes subcontratadas cuenten -, la de la gran mayoría de la población.

La Rambla de Arrieta es quizás nuestra última oportunidad de abrir una brecha en el cinturón de concreto que ciñe la costa de Ingeniero White. Pero su desaparición no es solo un problema de los whitenses, sino de Bahía en su conjunto. Hijos, nietos o bisnietos de inmigrantes que llegaron hasta este país a través del océano, caminamos por esta ciudad como quien recorre Santa Rosa o Alta Gracia. No solo, como se suele decir, Bahía no mira el mar: incluso hace de cuenta que no existe, como si todos esos cargueros taiwaneses, iraníes y chinos hubieran atravesado el desierto sobre carretones para llegar hasta acá. La Rambla de Arrieta no es un delirio, a menos que aceptemos que nuestras expectativas de vivir dignamente lo son. El delirio es adoptar como principio de realidad el interés exclusivo de quienes se preparan para hacer con ella grandes negocios.

[publicado en museo taller]

Ciudad, escena y archivo

2011-02-14T14:26:00.001-03:00

Estación Rosario, plataforma de acción cultural, invita a participar del proyecto "Costumbres Argentinas. Ciudad, escena y archivo." a través de 12 becas de formación para investigación y desarrollo de proyectos escénicos documentales para artistas de Bahía Blanca y la región. Toda la información acá.

Lo que hay al final del arco iris

2011-02-07T17:47:00.000-03:00

Huelga general para toda la vida

2011-01-07T17:10:00.029-03:00

En fin, más módicos en nuestras expectativas que los remotos discípulos villamitrenses de Georges Sorel, de momento nos conformamos con dos semanas de vacaciones, goce de sueldo y algún franco acumulado que, efectivos desde hoy, nos mantendrán por un tiempo alejados de este blog y un poco más cerca del cielo de la foto.

En la foto, la esquina de calle Falucho y el "entubado" arroyo Napostá.

Balance y brindis

2010-12-29T20:01:00.019-03:00

[Publicado en ... ]

2004. De derecha a izquierda, Peralta, Díaz y Testoni sienten el peso de la historia ferroviaria.

Ferrowhite es un museo en el que poner etiquetas y pasar el plumero, claro, no alcanza. Un sitio en el que leer, subrayar y reflexionar con seso es siempre necesario, aunque nunca suficiente. Un lugar en el que editar videos o animar en flash queda bárbaro pero no se entiende, a la hora de cerrar el obligado balance, al margen de acciones menos glamorosas como martillar, soldar, remallar, encolar, encuadernar o llenar planillas del RAFAM.

Este año volvimos a recorrer los Talleres Bahía Blanca Noroeste. No con la idea de reivindicar en sus paredes arrasadas la sombra de un pasado mejor, sino la historia de laburo que liga ese pasado a este presente en construcción. Con los chicos de 3er año de secundaria del colegio La Piedad, trabajamos sacando fotos, armando maquetas e imaginando nuevos usos para el sector, al tiempo que invitamos a todas las escuelas a rastrear en la transformación de los vagones que allí se reparaban, los cambios económicos que dieron forma al puerto y la ciudad.

2010 fue el cuarto año del proyecto de teatro documental “Archivo White”. A la espera de una vacante para embarcar, Marcelo Bustos volvió a contarnos, mixando el ritmo de un tema de Metallica en el ruido de la sierra cortacabezas, cómo funciona y cómo se vive en un pesquero de altura; en tanto Roberto Orzali nos llevó de viaje alrededor del mundo y de vuelta a un tiempo en el que el tráfico ultramarino de mercancías permitía aún cierta libertad de movimiento para las personas ocupadas en su transporte.

Con record de asistentes, el taller “Cómo funciona la cosa” juntó a pibes de Ingeniero White y el barrio Noroeste para empezar a decir sobre tela, plástico, madera o cartón: “acá estamos”, “esto nos pasa”. El taller lanzó su exclusiva colección de remeras con vegetación mutada, prendas que lucen flores “autóctonas” pero de diseño geométrico, listas para camuflarse entre cañerías y torres de enfriamiento o para llamar la atención de todos los que viven de espaldas a este paisaje.

Un año en Ferrowhite tiene 36 meses, chiquicientas mil mañanas todas distintas. Un día toca montar con lupa las miniaturas que el ferroviario Carlos Di Cicco talló en madera balsa y al otro cargar un torno que pesa más de cuatro mil kilos. Imposible resumir lo que se suda acá, el frío que hace en invierno con techos tan altos. Acá se imprimió una bandera para la Orquesta Escuela de Ingeniero White, se remallaron 60 musculosas para el equipo de patín del Club Huracán, se ingresaron 4500 nuevos registros al sistema de inventario patrimonial del municipio. Acá fabricamos bolsas para las compras que arengan, imanes de heladera con el teléfono de próceres precarizados que se abrieron un kiosquito y cabezotas de cartapesta que anticipan el próximo carnaval. En el medio llegó el tren, nos colamos en la Feria de Frankfurt, Julia Risler y Pablo Ares nos enseñaron a dibujar mapas donde ubicar problemas y luchas colectivas, participamos del último libro de historia ferroviaria de Juan Carlos Cena y aparecimos en una revista de arte internacional que todavía no juntamos la plata para comprar.

A lo largo de todo ese tiempo, sin que sepamos exactamente cómo, cuánto de libertad, de azar y de necesidad hay en todo esto, nuestra guarida funcionó alternativamente como salón de baile, gabinete cartográfico, sala de conciertos, taller de serigrafía, balneario contaminado, set de televisión, andén turístico cultural, café bacán, e incluso, museo ferroviario. Ferrowhite es ese espacio en el que la cantidad de verbos a los que normalmente se asocia la labor de un museo crece, se excede, prolifera en combinaciones inesperadas. Un lugar -por fortuna no el único- en el que el trabajo con la historia depende de establecer relaciones entre pasado y presente, entre “pequeños” y “grandes” relatos, pero también de la capacidad de materializar esas relaciones en cosas y en acciones para las que no existe, por anticipado, ninguna receta, ningún manual. ¡Salud!

La foto es es de Carlos Mux.

Un mapa de la sed

2010-12-12T10:44:00.003-03:00

Hace algunos días, en esta otra Bahía, Manuel Aristarán empezó un mapa.

Segundas partes siempre fueron buenas

2010-12-03T13:35:00.007-03:00

Hoy, 20 hs, en Casa Escópica (Viamonte 260), firmes junto al pueblo.

Épica & Pic Nic

2010-12-01T00:19:00.002-03:00

Armamos este video para promocionar el 1º Campeonato Nacional de Pic Nic Villa Mitre 2010. Mantel a cuadros... Laaargaron!

Dedicado al Sr. A., que hoy cumple años.

"La estela que deja el relato"

2010-11-24T19:05:00.053-03:00

[Publicado en un documental en vivo]

Bueno, pasó. El domingo presentamos “Flying fish”, el libro en el que Roberto Orzali relata sus viajes como marinero mercante. La presentación estuvo a cargo de Analía Bernardi y Marcelo Díaz, autores de “Vida, papel y pasión” capítulo que cierra la publicación y permite situar la historia del "Chapa" en el contexto de los grandes cambios que vivió la navegación de ultramar en las últimas décadas.

Trepados a dos banquetas ariscas, Analía y Marcelo expusieron con equilibrio impecable la tesis que orientó su labor como editores: tanto estos viajes como la posibilidad de contarlos resultan de una “cuestión de tiempo”. Tiempo de carga y de descarga, que en los años sesenta y setenta le permitían al “chapa” y a sus compañeros permanecer varios días en cada puerto. Tiempo libre compartido con amigos y familiares, en el que el relato de estas travesías fue tomando forma y espesor colectivo. Tiempo muerto de un empleo como sereno, a la espera de completar los aportes para la jubilación, en el que Orzali comenzó a poner por escrito su historia. En fin, tiempo ganado por un trabajador para hacer algo distinto a su trabajo o a la reproducción indefinida de sus condiciones de existencia.

El argumento de los chicos es más extenso y está bien documentado, pero mejor lean el libro. Luego de sus palabras, hubo apagón, se hizo silencio y Orzali, el enorme Roberto Orzali que, lleno de prudencia o julepe, había permanecido hasta entonces “guardado en camarines”, prendió por fin el pucho que lo mantuvo entretenido toda la tarde y a una señal de su colega Tony Bennett -“I left my heart in San Franciscouuuuu”- remontó la escena. No sé si está bien o mal que yo hable de “Flying Fish”, la obra, porque de algún modo formo parte de ella. Circunstancia que da pero también quita perspectiva. Después de tres funciones y varios meses de ensayos, todavía me cuesta redondear de qué va todo esto. A dónde, adentro o en el borde de qué estamos parados. Pero como cada función amenaza con ser la última, más vale empezar a intentarlo.

Mi cámara graba, registra la obra desde un rincón, y al mismo tiempo envía sus imágenes a través un proyector hasta una persiana metálica que oficia de pantalla sobre el fondo del escenario. En dos o tres momentos concertados, Roberto se me acerca y me habla, o mejor dicho, le habla al artefacto que sostengo entre los dos. Cuando Roberto hace esto, sus ojos miran en la imagen proyectada directamente a los ojos del público, a los de su hijo Facundo, que acaba de conseguir trabajo en la draga Santa Fe, a los del director Anthony Hampton, que llegó desde Londres porque no se quería perder una sola de las aventuras del sorprendente pez volador. ¿Ante qué clase de espectáculo están Facu, nuestro amigo británico y los demás? ¿Se trata de la puesta en escena de un film documental o de la filmación documental de una obra de teatro? Creo que nuestro esfuerzo combinado –pienso en Roberto y en Natalia, pero también en el equipo completo de Ferrowhite- consiste en aplazar una respuesta, en demorarla con un propósito expreso.

“Flying fish” es la representación de un viaje y como tal, está hecha de una serie de desplazamientos. Dos senderos estrechos, aquel que convierte al teatro en documental y ese otro que vuelve al documental una forma exacerbada de ficción, se cruzan acá. Y acá es este museo, White, Bahía, pero también un lugar en medio del océano. Los siete mares adentro de la cabeza abismal de un solo tipo. Nuestra orden no escrita es avanzar, meternos hasta no hacer pie, marchar hacia la parte honda de la pileta.

Esta obra será recordada por llevar a un marinero a escena, pero más por convertir a una directora de teatro bahiense en una alternadora filipina. En el fondo, nadie dirige al protagonista de una obra documental sin que las indicaciones comiencen a llegar al mismo tiempo desde arriba del escenario. Se los dice este aprendiz de documentalista obligado a ceder al actor su cámara en escena para ser transformado por él en la Estatua de la Libertad (la Libertad! esa rubia con rulos).

¿Me estoy yendo de tema? Resumo. Lo que para nosotros distingue al teatro del cine (o en este caso el video) documental no es la separación entre “ficción” y “realidad”, sino la diferencia entre dos formas de ficción que no dejan de afectarnos y de afectarse entre sí a la hora de tratar de comprender -sin garantías- la vida de un hombre, de un puerto, de una ciudad y de los conflictos que los constituyen. Llevar el film a escena y la escena al film, digamosló, sirve para meter un poco de suspenso en los modos acostumbrados de producir documentales y obras de teatro, sirve para atenuar el imperio de las reglas que regulan la producción de "historias de vida", sirve para poner rueditas abajo del muro con el que una sociedad asigna (o niega) a sus integrantes competencias para dar testimonio acerca de un mundo al mismo tiempo común y desigual.

Eso calculo cada vez que la mano de Roberto empuja el vaso de whisky que la corriente de su relato convierte en un barco ebrio. Todos estos pasajes, del museo al teatro, del ritual al juego, del recuerdo al acto, no intentan otra cosa que inventar maneras de vivir juntos bajo guiones menos estrictos. (Hay una diferencia capital entre reconocer lo que nos distancia, o incluso a priori nos enfrenta -niveles de ingreso, educación, lugares de clase-, y convertir la conciencia de esa distancia en un prejuicio que sanciona aquí y allá mundos estancos, universos en relación de autonomía o subordinación perfecta).

En los rostros de quienes colmaron la sala –casi nunca nuestro público es tanto como para convertirse en anónimo-, hubo risas, algunas lágrimas, comentarios a voz en cuello y al final una ovación con 'o' de ola, uno de esos aplausos que te levantan y te revuelcan, de los que puede que emerjas desnudo, bautizado, nacido de vuelta. Después, Reynaldo Merlino y José “Chiche” Pupko invitaron a un brindis dedicado a la obra, a su protagonista y a Vivi, presente en la platea, con vino de la casa que, queremos desmentir, nadie rebajó con agua de la ría.

Retomando, para terminar, el argumento de mis amigos, quisiera decir que el aplauso, el brindis, la conversación y los abrazos también dependen de una “cuestión de tiempo”. Tiempo ganado en este caso a la lógica del "espectáculo cultural continuo" de la que este museo de provincia tampoco escapa por completo. Detrás de esa otra aventura, no la de Roberto sino la de la posibilidad de compartir su experiencia, hay un equipo tremendo, una tripulación capaz de sacar el Titanic a flote remando con escarbadientes. Analía, Carlos, Silvia, Esteban, Nico, Ana, Natalia y Marcelo -compañero a la distancia- gracias por estar, el aplauso es para ustedes.

Las dos primeras fotos de este post fueron tomadas por Carlos Mux durante la función del domingo. La tercera corresponde a un ensayo y es de Guillermo Beluzo.

"En la voz del narrador son siempre muchos los que viajan"

2010-11-17T16:48:00.017-03:00

Este domingo en Ferrowhite, a las 20 hs., presentamos el libro “Flying fish”, y lo hacemos con una nueva función de la obra de teatro documental en la que su autor, Roberto Orzali, nos invita a dar la vuelta al mundo. Entre tanto le pedí a Roberto que me lleve hasta el lugar donde comenzó el viaje que cuenta en la obra, allá por 1972.

“En resumen, el fin de la edad de oro de la navegación no es otra cosa que la transformación tecnológica y legal del complejo sistema de comercio marítimo internacional, que trajo como consecuencia la reducción tanto del número de la tripulación en los barcos, por pérdida de oficios, como la reducción del tiempo en puerto por carga y descarga, que sumado a las cada vez mayores restricciones de seguridad portuaria volvieron prácticamente imposible la errancia y el paseo en las ciudades de destino, al modo en que lo supieron hacer Roberto Orzali, Pechito Mancinelli, el Vasko Oroquieta, o tantos otros marineros whitenses de ultramar como se relata en este libro.”

“Las constantes transformaciones del capitalismo parecen moverse en una sola dirección: facilidad de circulación para las mercancías, restricciones cada vez mayores para la libre circulación de las personas. Los que no cesan de circular, aún en este mundo, son los relatos. Incluso cuando se trata de un libro de relatos de experiencias personales, como el presente, los modos del relato son colectivos.”

“En la voz del narrador son siempre muchos los que viajan. Creemos que Roberto lo entiende también así, y desde allí nos invita a acompañar sus viajes.”

Fragmentos de “Fin de viaje” posfacio de Marcelo Díaz y Analía Bernardi, incluido en “Flying Fish. Los viajes de Roberto Orzali”, Ferrowhite (museo taller), Ingeniero White, 2010.

Donde va la gente cuando llueve

2010-11-11T19:32:00.036-03:00

[Subido hace un rato a museo taller]

El domingo no vino nadie a Ferrowhite. Bueno, casi nadie.

Este museo podría ser definido tanto por los objetos que aloja como por las personas que lo frecuentan, o mejor dicho, por lo que nos imaginamos que todas esas personas juntas podrían llegar a hacer. A la posibilidad de ese encuentro está referida la amalgama siempre inestable entre la palabra museo y la palabra taller. Pero el domingo llovió -cayeron barretas de punta- y Ferrowhite quedó vacío. Un museo taller es una máquina de soñar identidades colectivas, una bicicleta en tándem que en días como este parece pedalear en el aire. Cosas que pasan. A Ferrowhite la lluvia no lo inspira. Si hasta Pedro Caballero llegó tarde. Digamos que el exceso de agua estropea el radical chic de nuestros mamelucos comunitarios, destiñe sus colores llamativos y va dejando ver de a poco la percha sobre la que están colgados. Y esa percha lleva el nombre del verdadero dueño de este boliche, dice “Estado”.

Porque la singular condición de posibilidad de este museo “de los ferroviarios”, “de los trabajadores” es que sea al mismo tiempo “del Estado”. Todo junto. Una comunidad mimando y a la vez limando los barrotes de una jaula de hierro fuera de la cual es probable que nadie sobreviva. A fin de cuentas, dice el ruido de la lluvia, un museo estatal es eso. El lugar que seguirá abierto cuando todos se hayan ido. Un espacio indiferente a la cantidad y a la calidad de las personas que lo transitan. Estatal es la frase que brilla en la punta de la lengua del agente temporario que apostado en la entrada invita: “Pase, pase que acá no se cobra.” Estatal nuestra indignación frente al paseante taimado que llega con los mejores días, ese que frena ante la puerta e intenta dilucidar con un cogoteo si entrar vale la pena o no: “Este es un museo para todos, señor, incluso para usted.”

Y no está mal sostener esa idea, llevarla en andas como a un ideal, siempre que no nos olvidemos que en la práctica las cosas no resultan del todo así -a Ferrowhite vienen muchísimas personas pero, claro, no todo el mundo, y nadie se comporta igual-, y que en teoría tampoco. Porque atender un lugar como este requiere, además, vivir bajo el asedio de un pensamiento contrera: aquel que sugiere que un museo es siempre un aparato en el que se reproduce el orden desigual de las cosas, o su justificación, o peor aún, sus “compensaciones simbólicas”, la victoria moral que se concede a los derrotados. Un sitio donde no se para de fabricar la aceptación de lo existente, aún a costa de su subversión imaginaria. ¿No te hacés unos mates?

En estos desvaríos había extraviado yo mi cabeza cuando de la tormenta emergieron Nilda y Adriana, y con ellas Aaron, Eric, Guillermina, Gonzalo, Luciana, Valentina, Verónica y la pequeña Zoe, trayendo consigo una definición con la que, me parece, podemos pactar: un museo estatal es un paraguas, un artefacto debajo del cual te podés meter si la cosa se pone fea, un refugio provisorio ante las formas de intemperie que una civilización sin afuera se entretiene en prodigar. Eso. Cuando por fin paró, salimos al parque y les saqué esta foto.

Desarrollo desigual y combinado

2010-11-08T01:26:00.001-03:00

Rebaño de cabras frente a planta flotante de polietileno de alta densidad (Dow Chemical), Puerto Galván.

Experimenta!

2010-11-01T20:39:00.001-03:00

“Ferrowhite (museo taller)” é uma série de curtas sobre a vida dos habitantes da vizinhança de Ingeniero White. Fundado no final do século XIX pela companhia inglesa Great Southern Railway para o transporte de grão, Ingeniero White, o porto da cidade de Bahía Blanca, sofreu um processo de rápida mutação nos últimos anos, começando com o estabelecimento na sua costa de companhias multinacionais de petroquímica e comércio de cereal. Este shorts pretende mostrar as experiências que dão conta das várias formas que as pessoas levam suas vidas diárias em meio a essa transformação violenta.

2010-10-27T13:15:00.003-03:00

[...]

La parte honda del espejo

2010-10-19T16:46:00.001-03:00

Bruselas

2010-10-13T17:05:00.001-03:00

Mañana, en algún lugar de Bruselas.

La piel del caballo

2010-10-06T17:11:00.000-03:00

Yegua para testeo de productos veterinarios, Campo Escuela, Universidad Nacional del Centro.
Relato de Antonio Eberle, Guatrache.

Segunda vuelta

2010-09-30T15:47:00.002-03:00

Este sábabo, a las 20 hs., en Ferrowhite (museo taller), nueva función de "Flying Fish. La vuelta al mundo con Roberto Orzali."

Hecho en Ferrowhite

2010-09-26T17:48:00.009-03:00

Nos pidieron un texto que resuma en 8000 caracteres en qué anda Ferrowhite. Cosa no siempre sencilla. El intento, completo, acá.

Romero, Orzali, Mazzone y Caballero

Ferrowhite es un museo que además de exhibir objetos los fabrica. Imanes para adherir próceres precarizados a tu heladera y bolsas para las compras con frases que hacen blanco en la coyuntura, pero también buques archivo, elevadores de granos en miniatura, remeras con vegetación autóctona mutante y obras de teatro protagonizadas por ferroviarios, estibadores y marineros. Cómo es que de un museo salen todas estas cosas tal vez requiera algún tipo de explicación. Ferrowhite es un museo taller. Esto quiere decir que ocupa el lugar que fuera un taller pero, además, que intenta funcionar como uno. Desde este punto de vista, lo que Ferrowhite atesora no son solo herramientas viejas, sino también el potencial de trabajo, la inteligencia organizativa y operativa asociada a ellas. Un museo taller busca actualizar ese potencial. Acaso tanta actividad intente dar respuesta a un solo interrogante: ¿Cómo convertir la preocupación por la historia en una tarea colectiva, y a esa tarea en uno, dos, un montón de útiles capaces de incidir, aún de manera modesta, en la realidad presente?

EL PASADO COMO CONSTRUCCIÓN

Entender este museo estatal como una construcción colectiva supone revisar la jerarquía establecida entre quienes cuentan la historia y quienes, con suerte, son contados por ella. Es decir, implica reconsiderar las reglas que en nuestra sociedad regulan la producción de relatos sobre el pasado compartido. Este 9 de octubre presentamos “Ferroviarios”, libro compilado por Juan Carlos Cena, que incluye el artículo “La (larga) huelga de 1958 en Bahía Blanca e Ingeniero White”, en el que treinta obreros entrevistados por el museo recuperan aspectos de la multitudinaria marcha que paralizó el puerto y la ciudad el 1 de diciembre de ese año.

Entre tanto, nos preparamos para realizar, el próximo sábado 2, la segunda función de “Flying fish”, cuarta obra del proyecto de teatro documental Archivo White, protagonizada por el marinero mercante Roberto Orzali. La obra relata el viaje alrededor del planeta que Orzali realizó a bordo del “Aegis Kingdom”, buque griego que partió de Ingeniero White en junio de 1972 llevando trigo hacia el puerto de Yokohama, en Japón. Entre la obra y la travesía que la inspira median grandes transformaciones: la modernización en el diseño de los buques, la automatización de los procesos de carga y descarga, la flexibilización de los marcos legales que regulan la actividad marítima y portuaria. En efecto, la obra de Roberto puede verse como el repaso a contrapelo de los cambios económicos, políticos y sociales que hoy vuelven impensables viajes como el suyo. Pero lo que el teatro documental pone a la vista de todos es algo más que el testimonio de un mundo perdido o una mirada en perspectiva del mundo actual. Lo que un “documental en vivo” lleva a escena es, ante todo, una capacidad. La capacidad de los trabajadores de hacer algo distinto de la labor a la que fueron asignados. Ninguno de los protagonistas de Archivo White se limita a hablar sobre su trabajo. El estibador Pedro Marto lee una proclama política, el marinero en pesqueros de altura Marcelo Bustos filma una película con su celular, el mecánico ajustador Pedro Caballero baila el bolero de Ravel. Vistos desde esta platea, tanto el ferroviario que solo piensa en trenes como el “artista nato” se convierten en figuras de cartón pintado, ajenas a cualquier conflicto, tan planas como esos obreros de fibrofácil que llenan de ironía las salas del museo, fetiches de los que conviene empezar a sospechar.

COMO FUNCIONA LA COSA

Es usual que la historia de un lugar se cuente a través de estatuas, museos y monumentos, cosas de gran escala, destinadas a perdurar en el tiempo tal cual son. El taller que se realiza en Ferrowhite los lunes, martes y miércoles por la tarde, parte de la premisa opuesta: ¿Por qué no inscribir esa identidad en cosas de menos peso, de uso y desgaste asegurado? ¿Por qué no producir remeras, buzos y mochilas que nos permitan llevar en el cuerpo –con lo que nos gusta y lo que queremos cambiar-, nuestro barrio, nuestra ciudad?

“Cómo funciona la cosa” es un taller de confección e impresión de prendas y otros objetos de uso cotidiano del que participan pibes de Ingeniero White y el Barrio Noroeste. A saber, Andrea, Anto, Camila, Ceci, Emiliano, Evelyn, Franco, Jimena, Maira, Mariana, Macarena, Mica, Paola, Regina, Romi, Sofía, Stefi, Wanda, o como ellos han dado en llamarse “Los chicos del Ferro”. Esta primavera el taller lanza su exclusiva colección de remeras con vegetación mutada. Prendas que lucen flores “autóctonas” pero de diseño artificial, ideales para llevar junto a los coquetos y ultra prácticos morrales que los chicos estamparon con sus dibujos.

HACER ES PENSAR

Desde hace algún tiempo Ferrowhite pone a consideración de los visitantes, junto a llaves, martillos y tenazas, artefactos que no provienen del pasado ferroportuario sino que han sido producidos por los propios trabajadores para contar ese pasado o para imaginar el futuro. La Estación White de Ernesto Micucci, los buques de Roberto Conte, las locomotoras de Domingo González o los pasajeros de Carlos Di Cicco valen por lo que representan, pero además por los procedimientos que en el acto de hacer memoria cada uno pone en juego: cajas de vino que se convierten en un buque archivo; latas de arvejas, luces de navidad y tablas de pinotea que reconstruyen una estación perdida; el garaje o el living de una casa transformados en laboratorios de la historia colectiva. A esta serie sumamos ahora las tallas en madera del escultor ferroviario Francisco Polo, expuestas desde septiembre en la Casa del Espía.

Héctor Guerreiro, maestro maquetista

TODOS ADENTRO

Mencionar a las personas e instituciones que tienen que ver con Ferrowhite supera por mucho la cantidad de caracteres asignados a esta nota. No podemos dejar de nombrar, sin embargo, a aquellos que -empleados “de planta”, temporarios, becarios y colaboradores- forman parte de su equipo de trabajo: Reynaldo Merlino (director), Alejandra Azcoitía, Analía Bernardi, Malena Corte, Rodolfo Díaz, Silvia Gattari, Juan Manuel González Muñiz, Héctor Guerreiro, Adriana Lucero, Natalia Martirena, Ana Miravalles, Gustavo Monacci, Carlos Mux, Esteban Sabanés, Nicolás Seitz, Zulema Soria y Nicolás Testoni. ¿Qué comparten todas estas personas? Quizás, solo quizás, la apuesta nada simple, quién lo duda, a que la reflexión y el hacer de muchos es capaz de ensanchar tanto nuestra comprensión de lo que pasa aquí hoy, como nuestras chances de cambiarlo.

Imaginen este museo como un banco de pruebas. Un espacio en el que sería posible establecer conexiones no previstas en ningún manual. Un lugar en el que vincular, por ejemplo, la transcripción de los libros de personal del Ferrocarril Buenos Aires al Pacífico con la publicación del diario de viaje de un inmigrante empleado a principios del siglo XX en una de las tantas cuadrillas de alambradores de ese mismo ferrocarril. Conecten ese encuentro a decenas de entrevistas con trabajadores ferroviarios y portuarios, y enganchen a ellas la producción de videos que rastrean la actual trasformación de esos oficios en saberes de supervivencia, luego, acoplen al conjunto la recuperación de un torno de más de cuatro toneladas, un “café secreto”, el armado de una maqueta que releva al detalle nuestro “Ferrocarril Pago Chico” y la reunión de una barra de amigos que se planta en la entrada cada domingo. Por último, pongan todo esto a girar, dando y dando manija, y Ferrowhite arranca.

Primavera en Frankfurt

2010-09-21T00:20:00.004-03:00

Gabriela Golder seleccionó algunos cortos de Ferrowhite para su programa de videos "Modelo para armar" incluido en la muestra "Tales of resistance and change" que por estos días se realiza en Alemania en el Frankfurter Kunstverein, con producción del comité organizador de la participación argentina en la Feria del Libro de Frankfurt 2010 como país invitado de honor.

Otra Bahía

2010-09-15T21:44:00.000-03:00

[...]

Madrina

2010-09-07T16:27:00.001-03:00

La semana pasada nos fuimos a Tandil.

Flying Fish

2010-08-25T00:18:00.015-03:00

El próximo sábado 28 de agosto, a las 20 hs., en Ferrowhite (Juan B. Justo 3885) estrenamos “Flying Fish. La vuelta al mundo con Roberto Orzali”, nueva obra del proyecto de teatro documental Archivo White, que el museo lleva adelante desde el año 2006.

Protagonizado por el marinero mercante Roberto Orzali y con dirección de Natalia Martirena, este nuevo “documental en vivo” relata un viaje alrededor del planeta a bordo del “Aegis Kingdom” buque griego que partió de Ingeniero White en junio de 1972 llevando trigo hacia el puerto de Yokohama, en Japón.

Roberto Orzali nació en Ingeniero White en 1943. A los 16 años ya sabía lo que era estar embarcado. Trabajó en la flota de YPF, en el dragado del puerto de Ingeniero White, hizo un viaje experimental a Malvinas con la NASA, y recorrió el mundo desempeñándose como marinero, timonel, motorman, oiler y ocasional contramaestre en embarcaciones de las más variadas banderas.

Esta vuelta al mundo es también la vuelta a un tiempo en el que un trabajador del mar podía contar su vida como una aventura. Acompañar a Roberto en su recorrido supone entonces desandar los cambios en el comercio de ultramar que hoy vuelven prácticamente impensables viajes como el suyo.

Entre esta puesta en escena y la travesía que la inspira, median importantes transformaciones: la modernización en el diseño y construcción de los buques, la automatización de los procesos de carga y descarga, la flexibilización de los marcos legales que regulan la actividad marítima, y el endurecimiento de la seguridad en las terminales portuarias. Se trata de cambios tendientes a incrementar la eficiencia y la rentabilidad de las compañías navieras que tienen por consecuencia inmediata reducir las tripulaciones, los tiempos de viaje y las estadías en puerto, así como suprimir costos en materia de salarios y beneficios laborales, es decir, menos tripulantes por buque con más tareas a cargo y menos tiempo para pasar en tierra.

“Flying Fish” es la cuarta obra del proyecto Archivo White, que en versiones anteriores llevó a escena al mecánico ferroviario Pedro Caballero, al estibador Pedro Marto y al marinero de pesqueros factoría Marcelo Bustos. Con esta nueva producción, el museo taller continua con su propuesta de relevar el mundo del trabajo ferroportuario, desde el relato y el hacer de sus protagonistas.

“Cuando yo era muy chica allá en la noche”

2010-08-18T21:12:00.001-03:00

[...]

Si el cine existe para llenar salas, ¿el video nació para vaciarlas?

2010-08-11T00:18:00.003-03:00

Si alguien todavía no se enteró, no se pierda esto.
Y el sábado, multitudes, nos encontramos acá:

Faltan 139 días para el verano

2010-08-04T10:30:00.006-03:00

Dos grados bajo cero. Los municipales paran en todo el país. En Bahía, se reclama el pase a planta de los trabajadores precarizados y un aumento del 1 al 3 por ciento de la remuneración por antigüedad. La ola polar no cesa.

Posavasos del balneario fantasma La Rambla de Arrieta. Diseño de Carlos Mux.

20:25

2010-07-26T20:12:00.022-03:00

Un video viejo, de los primeros que hice para Ferrowhite.

Con suerte nos acordamos de algunas fechas, pero ¿alguien que no sea historiador sabe a qué hora murieron San Martín, Rosas, Sarmiento, Roca, Yrigoyen o, pongamos, Perón? La muerte de Eva, en cambio, corresponde menos a un año o a un día que a una hora y un minuto precisos. La voz del locutor de la Secretaría de Informaciones de la Nación quedó sonando en la cabeza de mis abuelos como, vaya uno a saber por qué, también hace eco en la mía. Como si por primera vez una noticia hubiera sido capaz de saltar de la rotativa para frenar el movimiento rectilíneo, uniforme de los tiempos modernos. Así, mientras el recuerdo de otras figuras de la política argentina tiende a quedar fijado a un casillero del almanaque, de Evita pareciera posible acordarse todos los días. Antes de que ella fuera convertida en “esa mujer”, el “cadáver de la nación”, el silencio de las radios cada vez que daban las veinte y veinticinco, producía ese instante por el que se supone ha de filtrarse alguna vez la eternidad, no como tema de los lectores de Benjamin o Baudelaire, sino como una cuestión de Estado.

Tres tipos audaces!

2010-07-19T22:09:00.008-03:00

El sábado 24, en el Museo de Arte Contemporáneo de Bahía Blanca, voy a estar con Ricardo De Armas y Marcelo Díaz mostrando "obra" y conversando sobre nuestro trabajo en equipo.

(Gracias Mariana, siempre quise aparecer en un afiche así.)

Sábado de tormenta

2010-07-15T14:48:00.006-03:00

El sábado 17 de julio a las 18:00 hs. reponemos en Ferrowhite la obra de teatro documental "Con tormenta se duerme mejor", protagonizada por Marcelo Bustos, marinero que trabaja en los buques de pesca de altura que barren con sus redes los mares del sur argentino. La dirección es de Natalia Martirena.

"Con tormenta se duerme mejor" es la última producción del proyecto Archivo White, que el museo lleva adelante desde el año 2006 a partir de un seminario de teatro documental coordinado por Vivi Tellas. Archivo White cuenta con la participación de trabajadores del ferrocarril y del puerto, quienes llevan a escena fragmentos de su vida con la colaboración de un director de teatro y del equipo del museo.

Marcelo Bustos tiene 24 años. Fue peón de estiba, empleado en un taller chapista y ayudante de albañil, hasta que juntó el dinero suficiente para hacer el curso de marinero que lo llevó a los buques en los que trabaja hoy. Con esta nueva producción, Ferrowhite continua con su propuesta de relevar el mundo del trabajo ferroportuario, desde el relato de sus protagonistas.

Archivo White es un proyecto que combina teatro e investigación. Lo que se lleva a escena es el relato que el trabajador hace de su vida y de su mundo, a través de un trabajo paciente que prioriza la escucha y el diálogo que de a poco permiten la construcción de la obra y trazan el entramado entre vida personal e historia general. Si el relato que se despliega en escena se inscribe en un relato mayor, que es el de la producción económica del ferrocarril y el puerto de Bahía Blanca, el mundo del trabajo y sus tensiones, la historia y el presente de Argentina en definitiva, lo hace a partir de esa persona que está en escena, de sus palabras, sus silencios, movimientos y gestos.

La mar se yesa

2010-07-07T19:21:00.000-03:00

Mes amis français ¿Brasilero yo?

Acopio y cría

2010-07-01T18:29:00.004-03:00

Llevamos meses de cosecha gruesa, días y noches de cupo y caravana, y todavía no vimos un solo escobillón arriba de este puente. Nadie trepa como otras veces a barrer el lomo de La Niña. Claro que el detalle, la mínima ración de riqueza que cae de los camiones y se deja pudrir en las banquinas, solo puede representar un enigma para el videasta municipal que cruza cada mañana con arrugas de almohada en la frente. Eterno novato que pisa sin advertir que la respuesta figura de nuevo bajo sus pies, porque en su casa no tiene patio, y si tiene, su familia no levantó ahí un corral, y entonces él ignora, ni siquiera es capaz de sospechar, que las gallinas pican todo con gusto –mijo, maíz, poetas o bichos - pero esquivan, tercas, la soja. Pregunten si no. Los gallineros del periurbano bahiense desprecian esos porotos que el mundo paga como si de huevos de oro se tratase.

[Esto estaba escrito cuando empezaron a aparecer los primeros barredores: “Si esta soja la usan para criar chanchos en China, cómo no va a servir para mi chiquero”].

Vagón vivienda

2010-06-24T17:21:00.002-03:00

No es verdad que la historia la escriben los que ganan. A veces los que ganan eligen no escribir ninguna historia.

2010-06-16T19:18:00.005-03:00

Junio de 2009

No, muchachos, si en ese lugar que el intendente ahora recorre hubiera funcionado solo una estación, estaríamos hablando, sin exagerar, de las ruinas de Retiro o de Constitución. Es como si las pirámides se hubiesen vuelto invisibles en Egipto. Acá no hay un “terreno”, muchachos, hay un taller. Sin gente, sin máquinas, sin techos, ok, pero un taller. Para más datos, el establecimiento ferroviario más grande de la región, y también el más complejo, el que congregó mayor número de trabajadores y de oficios, el que le dio nombre, identidad y sustento a buena parte del barrio que con razón reclama poder disfrutar de ese sitio. Dirán ustedes que el periodismo, como el futbol, en algún momento se volvió “moderno”, que hay poco tiempo para pensar en estos detalles y que lo que importa, en definitiva, es "lo que necesitás saber AL INSTANTE". Y es cierto. Todos lidiamos con eso. Pero tengan en cuenta que para que estos edificios puedan ser vistos al menos como una ruina, tiene que existir la chance de articular uno, varios relatos del pasado al que adscribir esos restos. Si siguen escribiendo así, muchachos, no va a quedar ni eso. Si todos empiezan a pensar como ustedes escriben, va a ser muy fácil hacer con estos ladrillos algo distinto a lo que el barrio y la ciudad tienen todavía el derecho a imaginar y discutir, y ustedes van a dejar de ser los redactores de la primera versión de la historia para convertirse en los copistas a sueldo de su permanente posposición. No sé, me parece.

The museum revisited

2010-06-10T21:23:00.001-03:00

“…a few innovative projects have emerged in Latin America that attempt to combat the institutional vacuum of their contexts. …examples in peripheral situations within the periphery itself… achieved with little or no money… It may seem beside the point to speak here of non-art museums, but given the critical tint of Ferrowhite’s curatorial vision, the intelligence and unexpectedness of its exhibition devices, and the heroic nature of such an unlikely endeavor, I believe it is eminently worth mentioning.”

Lejos, lejos, hasta el Danubio

2010-06-01T17:00:00.005-03:00

Mirá a dónde fuimos a parar:

A crosstalk video art festival nemzetközi videó és médiaművészeti fesztiválsorozat célja a médiaművészet, mint művészeti forma felkarolása, megismertetése Magyarországon.

Az esemény célja elsősorban a kortárs magyar videó művészettel foglalkozó alkotók bemutatása a külföldi szcéna képviselőivel egyetemben, másodsorban a médiaművészet, mint olyan, megismertetése, felkarolása.

¿Se entendió? Más claro echale pálinka.

Próceres precarizados

2010-05-25T20:12:00.001-03:00

Próceres precarizados. Los heroes de la patria ofertan sus oficios para changas y trabajos informales.

Serie de imanes de heladera (8 cm. x 5 cm.). Ferrowhite (museo taller).

La fábrica de lo cotidiano

2010-05-20T19:53:00.031-03:00

“Cómo funciona la cosa” es un taller que se realiza en Ferrowhite cada lunes y miércoles por la tarde. Participan chicas y chicos de Ingeniero White y el barrio Noroeste, bajo la coordinación de Silvia Gattari y Malena Corte. La idea del taller es producir objetos de uso cotidiano y aprender, de paso, a organizarse en el hacer. El año pasado, por ejemplo, se hicieron camisetas para las divisiones inferiores del Club Huracán. Setenta remeras rojas con un cangrejo en el pecho, que fueron elaboradas en el museo desde el molde a la costura y que, en cierto modo, llevan la historia del Bulevar en su propia confección: cortadas e impresas por los pibes del taller, en su mayor parte alumnos de la escuela del barrio, fueron remalladas por Maruca Sbaffoni y Rosa Ortiz, trabajadoras de las fábricas de bolsas para cereal que existieron en este puerto hasta los años 70.

Mis jornadas en el museo terminan al mediodía, así que por lo general me pierdo lo que pasa ahí después. La semana pasada, sin embargo, esa rutina cambió. No me volví a casa (a mi propia, exigente fabriquita). Me quedé en Ferrowhite para pedirle a los chicos que pidan un deseo -que lo pidan sin decirlo porque, ya saben, si no, no se cumple-, algo que por estos días le tocaría hacer a la patria, si fuera capaz de descender de su trono de diosa laica para ser, por un rato, uno de ellos.

"Sin duda sabemos cada vez menos qué es una imagen"

2010-05-13T19:58:00.001-03:00

[...]

¡Madrid!

2010-05-06T13:40:00.004-03:00

Y, sí, los signos de admiración son baquetas que baten el parche del autobombo: mañana proyectamos acá.

Chiquitolina

2010-05-01T15:25:00.027-03:00

Este domingo en Ferrowhite celebramos el Día del Trabajador presentando las figuras que el mecánico ajustador Carlos Di Cicco talló en madera balsa: pasajeros que transitan las estaciones ferroviarias de un mundo extraño que es, al mismo tiempo, el nuestro.

Desde hace algunos años el museo aloja, junto a llaves, martillos y tenazas, objetos que no provienen del pasado ferroportuario, sino que han sido construidos por los propios ferroviarios para vincular ese pasado al presente. Carlos Di Cicco (1937-2005) fue oficial mecánico en el Galpón de Locomotoras de Ingeniero White y gasista a domicilio. Apasionado por los trenes, en su casa era posible encontrar revistas y carpetas con recortes de noticias ferroviarias y una maqueta poblada por muchas de las figuras que podrán verse desde mañana en La Casa del Espía.

Si este fuera un museo de arte, diríamos que los pasajeros de Di Cicco son esculturas para mirar con lupa. Su tamaño es cientos de veces menor que el de los principales monumentos de nuestra ciudad, millones de veces inferior al de los muelles, usinas y silos que rodean a este museo. Uno puede sentirse enorme ante estos muñequitos, pero también muy pequeño si trata, por un momento, de mirar el resto de las cosas desde su punto de vista.

Exhibir estas miniaturas en un museo en el que por lo regular se habla del trabajo colosal con locomotoras y vagones, invita a un juego con las medidas y los pesos que supone, al mismo tiempo, un juego con las jerarquías establecidas entre quienes cuentan la historia y quienes deben escucharla, o entre quienes son llamados artistas -artífices del sentido-, y quienes no. Porque lo que cabe ver en estas figuras diminutas, talladas casi en secreto, no es solo la vida de uno de los tantos mecánicos que empleó en Ingeniero White Ferrocarriles Argentinos, sino a una sociedad entera en la perspectiva de ese mecánico. Una sociedad que se organiza alrededor del tren.

En cada pedacito de madera, Di Cicco le saca punta a una ocupación o a un oficio. Sus pasajeros representan tipos, en la acepción popular pero también sociológica del término. Hay amas de casa, jugadores de fútbol, ferroviarios... A diferencia de otras miniaturas, en las que el carácter diminuto tiende a subrayar cierto aire solitario, entre estos muñecos no es difícil establecer relaciones. Nada cuesta, por ejemplo, encontrarles pareja. Al hincha de River le corresponde un hincha de Boca, como al ejecutivo de ataché un obrero de mameluco. Hay amantes furtivos y señoras embarazadas, camilleros y quebrados, y también un señor con esquíes, que no encaja con nada, porque así de imprevisible es el mundo.

A pesar de ser muy pequeñas, estas figuras transmiten una singular sensación de fortaleza. Cada talla ha sido resuelta en tres o cuatro cortes netos. Ninguna disimula el material del que está hecha, ni la mano que le dio forma. Una mano que parece haber imprimido en cada cuerpo minúsculo su experiencia en el manejo de otro tipo de volúmenes y pesos. De allí que responder a la pregunta ¿De qué están hechos estos objetos? resulte considerablemente complejo. En principio, una lista de materiales no debería excluir aquellas circunstancias que han colaborado en constituir la propia vida del artesano. Quien quiera repetir esta experiencia en su casa, tendría que arrancar apuntando:

2 tablas de madera balsa, 1 cortaplumas, 18 años como mecánico de locomotoras, 3 latas de adhesivo de contacto, 42 días de huelga durante el gobierno de Frondizi, 2 cajas de fibras de colores, 1 navidad adentro del galpón de alistamiento, 4 carpetas con recortes de noticias ferroviarias, 10 pomos de témpera, 1 maqueta que ocupa poco a poco toda una habitación, 730 días en un galpón bajo control militar, 1 pincel extremadamente fino...

Y otra cosa. Espero no equivocarme, pero creo que no hay chicos en esta serie. Pasa algo con eso. Ver a todos estos adultos en miniatura resulta tan extraño como familiar. Descubrirlos es como encontrar a nuestros padres adentro de un chocolatín Jack. Como si de pronto las personas que nos vieron crecer hubiesen pasado a formar parte de la misma repisa en la que hacen fila nuestros héroes de la infancia. Poniendo patas para arriba el cuento de Collodi, invirtiendo la relación entre el carpintero y su hijo muñeco, este ferroviario que fabricaba locomotoras para los cumpleaños de sus hijas, me devuelve, sin querer, a mi viejo convertido en un juguete. No voy a decirles cuál de todos es. Corro a mostrárselo a mi hija.

Las fotos de este post fueron tomadas por el diseñador estrella y experto fabricante de enanos de jardín Carlos Mux.

2010-04-27T15:27:00.000-03:00

"Todo blog es político"

El campo y la ciudad

2010-04-20T23:39:00.000-03:00

Ut mensura poiesis

Caladero

2010-04-14T13:42:00.020-03:00

El próximo sábado, a las 20 hs., en Ferrowhite (museo taller) reponemos Con tormenta se duerme mejor, un “documental en vivo” protagonizado por Marcelo Bustos, trabajador de un buque de pesca de altura.

Este es un video de invitación, seguido por algunos apuntes tomados durante los primeros ensayos de la obra.

1.

La función de teatro que preparamos dura lo que cualquiera de nosotros aguantaría arriba del barco en el que trabaja su protagonista. Siendo optimistas, más o menos media hora. Cada ensayo de esta obra puede convertirse entonces en una lección de supervivencia, en la que el actor aprendiz termina instruyendo a la directora y a sus improvisados asistentes en los yeites de un oficio que ni siquiera imaginan. Supongamos ahora que ustedes, espectadores en potencia, son también ya, en cierto modo, futuros discípulos de Marcelo. Y que yo, como un buen compañero, quiero contarles lo que aprendí hasta acá.

Arranquemos, si les parece, por el principio: no todos los pesqueros son iguales. Las embarcaciones se distinguen, por ejemplo, de acuerdo a su tamaño y correlativa autonomía para navegar. Las hay costeras, de media altura y de altura, en función de cuán lejos se internan en el océano. Otra clasificación, divide a los barcos según el arte de pesca que utilizan. Los hay cerqueros, palangreros, poteros, tangoneros o arrastreros, dependiendo del equipo y el método que empleen para la captura. Finalmente, los buques pueden identificarse en función de lo que hacen con lo que pescan. En este punto, hay que distinguir a los fresqueros de los congeladores y a estos de los factoría. Los primeros desembarcan el pescado fresco, con hielo, para que sea procesado en tierra. Los segundos congelan lo que capturan, a temperaturas inferiores a los 20º bajo cero. Los buques factoría, por último, están equipados para limpiar, eviscerar y filetear el pescado a bordo, que suelen congelar a menos de 40º bajo cero, lo que les permite permanecer más tiempo en el mar en busca de los mejores caladeros. ¿Y qué clase de nave es el pesquero en el que Marcelo trabaja? El "Lubina"* es un buque de altura, equipado con redes de arrastre. Es decir, un predador de porte, que esconde bajo su cubierta una planta frigorífica completa.

Lubina es el nombre de un pez que nadie vio jamás por estos lados, una especie “foránea”, característica del Mar Cantábrico. Digamos que la cabeza puntiaguda de este animalito apunta, por un lado, en dirección a los sobreexplotados mares de la península ibérica, en tanto su cola señala, por el otro, hacia los convenios que el gobierno de Menem firmó con la Unión Europea para permitir el ingreso masivo de congeladores y factorías de capital extranjero o mixto allá por 1994. A cambio de contribuciones financieras y algunas rebajas arancelarias, los españoles supieron ahogar la crisis de su industria pesquera en las generosas aguas de nuestra plataforma submarina. Lejano 1994 que nada, pero nada, tiene que ver con lo que pasa por aquí hoy.

2.

Hay buques que persiguen una sola especie. "Todos -explica Marcelo- quisiéramos estar arriba de uno de esos". El Lubina, en cambio, es de los que va por todas. Merluza hubbsi, merluza negra y de cola, abadejo, austral y polaca, brótola, raya y calamar, marujito, pampanito y saborín. Nada se salva, ni siquiera lo que nada vale. Lo que no se procesa se devuelve muerto al océano. La red, ese término amable que engalana nuestro imaginario conectivo y progresista, corresponde, allí donde los celulares pierden señal, a un arma de destrucción masiva. Uno solo de los estrobos de la red (y tiene diez) captura de un solo saque una cantidad de pescado equivalente al volúmen del escenario en el que esta obra tiene lugar. Eso es mucho, pero mucho pescado.

La estrecha trama de las redes del Lubina ha sido tejida a la luz de sus bodegas amplias e inhóspitas. Entre un extremo y el otro, entre la red y el congelador, están las bachas, las cintas transportadoras y los ductos, el mecanismo de acero inoxidable que a veces semeja el tubo digestivo de un animal fabuloso, la línea de montaje a través de la cual el cardumen se convierte en producto, y los tripulantes en operarios.

“Nosotros, ponele, si entramos a las 6 de la mañana a trabajar, terminamos nuestro turno a las 6 de la tarde. A esa hora se come, mientras entra la otra guardia. Entre que comiste y te bañaste, perdés una hora, así que te quedan 4 o 5 para dormir. A las 11 de la noche te levantan y a las 12 entrás devuelta a trabajar hasta las 12 del mediodía del día siguiente? son 12 horas por seis, en un día digamos que laburás dos veces.”

Una línea de montaje es una línea de tiempo. El anodino instrumento de una profesora del secundario aplicado a algo más rentable que la enseñanza del pasado. La línea es un arpón lógico que engarza cada gesto en una secuencia de causa y efecto. ¿No fue su inventor el que patentó también ese dictum, esa frase fuerza: “la Historia es una patraña”?

3.

De día o de noche, con brisa o con tormenta, la red se levanta y se vuelve a arrojar, puntual, cada cuatro horas. Lo que sigue es una carrera contra reloj. El apretado montón que por un instante levita en el aire salado de cubierta, cae de golpe a los pozos. Allí lo reciben Martín, Petaca, Corazón y Marcelo. Imagínenlos con el agua a las rodillas y a los manotazos: pescado grande por un lado, chico por el otro, hubssi para filet aparte, y lo que no sirve al agua. Sus delantales de hule se van cubriendo de escamas hasta que al final, son tres criaturitas plateadas que ríen y se insultan, exhaustas.

En la nave carnicera no hay trabajos peores, opina Marcelo, porque todos en cierta manera lo son. Una cinta metálica que se bifurca, enrula y vuelve unir, transporta el pescado de las bachas poceras al cortacabezas, del cortacabezas al cortacolas, y de ahí al “lavarropas”, como por un tobogán, hasta tocar, agrupados por tamaño y especie en sepulcros de cartón, el fondo nevado del buque, ahí donde espera el tunelero, con su traje de frío. En el medio, hay muchas manos jugando a la ruleta rusa con el filo de las sierras. La lógica de funcionamiento de la factoría flotante rompe el lazo entre lo previsible y lo evitable. El accidente va a suceder. Está en todos los cálculos. En el del patrón cuando contrata a sus abogados. En el de la ley cuando dicta que un brazo derecho vale más que uno izquierdo (no importa si sos zurdo), pero también, en el del peón de bodega que se saca un guante y deja que su mano se congele, para después pedirle con calma a un compañero que le sacuda una caja encima.

Hace varios meses que Marcelo vive en tierra. Y no en razón de esta obra, sino porque durante su último viaje el cabo suelto de una red de arrastre casi le arranca un dedo que ahora cuesta volver a mover. La chance de verlo contar su trabajo en escena deriva de esa circunstancia laboral límite que puede llegar a resultar, sin embargo, algo que todos en el barco esperan.

“Cuando alguien se accidenta, y eso pasa por marea más de una vez, nos ponemos todos mal, pero también un poco contentos, porque el capitán tiene que arrimarse a la costa para que venga prefectura y se lleve al herido. Entonces sabemos que por un rato los celulares vuelven a tener señal y podemos llamar a casa...”

Cada temporada en alta mar dura lo que la tripulación de 50 operarios tarda en llenar a tope las bodegas glaciales del buque. Si todo va bien, la marea no pasa de los dos meses. ¿Cuánto tiempo se mantendrá esta obra en cartel? Lo que la ART tarde en reconocer el tratamiento que a Marcelo le corresponde, lo que dure el dolor en el pulgar de su mano izquierda, lo que alcance la plata que pudo juntar hasta acá.

4.

“Si no tenés vicios, con lo que sacás en cinco o seis mareas podés zafar, armar algo, poner un negocito”. Difícil encontrar alguien arriba del buque que no crea una suerte estar en él. “Mi sueño es volver a embarcar” dice Marcelo, y lo repite en escena, en cada ensayo, porque es en serio, porque de verdad es lo que quiere.

Cuando entra la guardia siguiente, el pescado que trajo la red hace apenas unas horas está listo para ser vendido a Europa sin haber siquiera tocado la tierra. En cubierta, un pibe de 17 aprovecha lo que tal vez sea el atardecer para grabar con su celular nuevo un mensaje para su novia. Pero no será el balsámico rumor del agua lo que se escuche en la filmación, como banda sonora de sus promesas, sino el ruido del motor que acciona el movimiento perpetuo de la cinta. El mismo sonido que atesta la cocina y el comedor, y cambia en los camarotes los mejores sueños por pesadillas. “En el vientre de la ballena, Jonás sueña con el ruido del mar”. En una litera del Lubina, Marcelo Bustos sueña que trabaja.

* El barco, en realidad, lleva el nombre de otra especie marina, de similares características y proveniencia, que con Marcelo acordamos mantener en reserva, para evitarle problemas con sus patrones.

Luz mala

2010-04-08T00:16:00.003-03:00

"La habitación infinita" es una serie de proyecciones que con Christian Delgado venimos realizando en campos, quintas y chacras del sudoeste de la provincia de Buenos Aires.

La dicha en movimiento

2010-03-31T07:38:00.012-03:00

La semana pasada este resúmen filmado de lo que pasó en Ferrowhite durante la Noche de los Museos apareció por varios lados. Faltaba ponerlo acá.

Cuando en los 60 alguien mencionaba la “noche de puerto”, con seguridad estaba hablando de bares, cantinas, peluquerías y cabarets que podían permanecer abiertos hasta la madrugada. El combustible de aquella fiesta ardía en los bolsillos de la mano de obra empleada en la estiba y en el ferrocarril, en el de las tripulaciones de los barcos que permanecían semanas cargando cereal o fruta, y por supuesto, en el de todos los bahienses en plan de reviente.

Hoy el puerto tampoco duerme. Pero su noche es otra. La fabricación de pelets de polietileno, la carga de granos o la pesca en alta mar no distinguen las horas del día. Cuando en este lugar se habla de procesos “altamente automatizados” no se alude simplemente a la menor cantidad de trabajadores involucrados en cada tarea, sino también, y sobre todo, a vidas humanas asimiladas casi por completo al ritmo de funcionamiento de las máquinas. Los operarios que, como Marcelo Bustos, pasan meses en alta mar trabajando 12 horas y descansando cuatro, en forma rotativa, pierden inevitablemente la cuenta de los días.

Es a esa noche a la que el museo asoma, desafiando un poco la lógica de funcionamiento cerrado -con entradas y salidas bajo control estricto-, a la que tanto la industria como la industria de la cultura tienden. Y no para añorar una fiesta que la mayoría de nosotros no vivió, sino para volcar la fuerza de aquellas aguas en estas. El sábado diluvió. La dicha es un sentimiento que se conjuga en presente.

Publicado el 22 de marzo en museo taller.

Doctores

2010-03-24T00:06:00.000-03:00

La habitación infinita

2010-03-18T14:45:00.024-03:00

Con Christian Delgado salimos a proyectar

lejos de las luces del centro.

Hace ya tiempo que la luz del proyector rompió el cascarón de las salas de cine para aventurarse en museos y galerías, primero, sobre muros y fachadas, después. Ahora, queremos averiguar qué sucede con la imagen en movimiento cuando ésta es separada de las ciudades que la vieron nacer. Queremos ver qué pasa con el video en mitad de la noche del campo argentino, espacio carente de luz y verticalidad, al mismo tiempo “intemperie sin fin” -imagen del infinito-, y estructura de producción de lo viviente, área de cultivo y cría tabulada de acuerdo con estrictos cálculos de costo y rinde.

En lo inmediato, nuestra acción consistirá en 1) proyectar imágenes del entorno urbano utilizando como pantallas la vegetación y los animales que pueblan las estancias, chacras y criaderos del sudoeste de la provincia de Buenos Aires, y 2) realizar un registro de estas proyecciones. Partiendo de la sospecha de que una imagen proyectada deja de ser la misma cuando pasa de un soporte inerte a una superficie viva, la propuesta apunta a abrir una zona cruce entre las condiciones de reproductibilidad técnica de las imagenes y las de la vida que permita complejizar lo que entendemos por "campo" y "ciudad", "espacio exterior" e "interior", “naturaleza” y “cultura”, pero también, "original" y "copia", "vivo" y "muerto".

Chile

2010-03-10T14:38:00.000-03:00

Los problemas del topo

2010-03-02T17:42:00.005-03:00

Cuatro fragmentos de Blaia, en cuatro versiones que parecen la misma: una acá, y las otras acá, acá y acá.

Texto y lectura de Marcelo Díaz. Video de un servidor.

“Well said, old mole!”

El cielo del Noroeste

2010-02-22T07:39:00.017-03:00

La estación del Ferrocarril Bahía Blanca Noroeste, ayer a la noche.

Los días que en Bahía nieva son rarísimos. Como raro es ver en la calle mucha gente junta pasándola bien. Anoche, esos dos milagros rozaron el mismo pedazo de césped. No lo supe hasta más tarde, cuando descubrí lo que había grabado la camara en las manos de mi hija de dos años.

Conocimiento e interés

2010-02-17T00:25:00.010-03:00

La ría de Bahía Blanca ha llegado convertirse en un sustantivo abstracto. Una palabra cuyo referente desaparece detrás de las alambradas, y ahora también, de los microscopios. La ría no es solo ese lugar que cada vez pisamos menos, sino aquel que cada vez valdría menos la pena pisar, en tanto y en cuanto su existencia ha comenzado a establecerse más allá del testimonio vulgar de los sentidos. En algún punto incierto del doble proceso que va (y viene) de la politización de la ciencia a la cientifización de la política, la ría solo puede ser aquello que los análisis no pueden decir que es.

Atrapado en un discurso inodoro, insípido e incoloro, el mar de Bahía Blanca tiene hoy el peso y la consistencia de las buenas intenciones.

[Más sobre el protagonista de este video, acá.]

Nuestra Señora de los Cangrejos

2010-02-08T17:53:00.001-03:00

Atilio.

Un balneario a orillas del Ganges

2010-02-01T07:04:00.012-03:00

Maldonado, una tarde de marzo de 2003. Las casillas numeradas ya no están. Tampoco, ahora, el sonido del agua. Los 67.380 veraneantes que peregrinaron hasta allí esa temporada, los más 55.000 que lo hicieron el año pasado, en cambio, sí; porque ese piletón weberiano, esa playa en la que el Estado captura a las mareas en su jaula de hierro es también a su manera, la de todos los que alguna vez chapoteamos ahí, aquello que se lee en las paredes manuscritas de cualquier baño público conectado al laberinto de cloacas cuya salida viene a dar, ¿cómo que no previeron eso?, tan pero tan cerca, esto es: un lugar sagrado.

Las vacaciones de Monsieur Bazin

2010-01-25T11:36:00.007-03:00

Ahora que los turistas ya no usan cámaras de rollo, la última película fotográfica es nuestra piel. Esta es la conclusión, más o menos trivial, y si uno se descuida, al cabo dolorosa, a la que se arriba luego de poner un pie en la arena hirviente de la playa, para inmediatamente convertirse, porque uno es pálido como el papel, en el blanco, literal, de todas las miradas. La primera foto de las vacaciones es el empeine achicharrado de nuestro pie. Esos centímetros cuadrados de dermis asados sin piedad, porque la emulsión protectora no llegó a tiempo, o porque no llegó en la dosis correcta, que nos condenan durante los días subsiguientes a habitar en una oscuridad más propia de un cuarto de revelado que de una habitación de hotel, en la que solo nos será dado meditar, una y otra vez, en lo imperfecto de esta analogía, y en lo anacrónico de padecer semejante susceptibilidad a la luz en plena Era Digital.

La última superficie fotográfica es nuestra piel, tal vez porque fue la primera. O porque la función documental, el lazo entre imagen y existencia que ya casi no le pedimos a las fotos, seguimos exigiéndosela a ella. Lo comprobamos cada vez que, devueltos por una ola al mundo real, nos reencontramos con amigos, parientes y compañeros de trabajo. Entonces, ante el tribunal de nuestros seres queridos, no hay fotos que valgan. Si no te quemaste, no estuviste del todo ahí.

Zoltán Molnár es un fotógrafo húngaro cuya obra notable conocí hace ya más de un año en San Salvador. Hacia esa otra Bahía, tan poco parecida a esta, viajó ayer nuestra amiga Eva.

La vida en ojotas

2010-01-18T10:43:00.002-03:00

Ayer a la tarde, en el muelle de pesca de General Daniel Cerri.

Vamos a la playa!

2010-01-14T12:09:00.003-03:00

Inspirada por las inestimables enseñanzas del compañero Díaz, nostálgica, tal vez, de programas radiales como La Sombrilla y del suplemento Bronceado, arranca la sección verano de este blog, recuperando este videíto que ya se vio acá, y que nos recuerda que para poder lucirnos en una playa, primero hay que encontrarla.

"De las ciudades quedará sólo el viento que pasaba por ellas"

2010-01-07T22:14:00.000-03:00

Bertolt Brecht, meteorólogo.

Presente perfecto

2010-01-01T14:38:00.021-03:00

"Present perfect" de Edith Dekindt. Fuente.

Piedra, papel o tijera

2009-12-30T22:11:00.001-03:00

Las relaciones de sentido son relaciones de fuerza, las relaciones de fuerza son relaciones de sentido... alguien que me ayude a calibrar esta frase.